Disfraces

Hemos dormido,
ya han pasado las horas muertas
y el incienso es sólo ceniza blanca
ensuciando las mentiras que nos hemos creído
para amarnos dos veces.
Ella se desnuda infinitas veces en los espejos gemelos.
Pero sigue sigue vestida en sus secretos,
en su abrazo de serpiente que sonrie cuando me lastima.
La beso, no nos engañemos,
la quiero.
Por eso no la dejo quedarse.
Se viste despacio, calmada, como si su ropa fuera la de un ser extraño
y me deja en la habitación a oscuras donde un gato me vigila.
Soy tímido,
no me animo a decirle
las cosas de frente.
Por eso le envio un mensaje
en el que le cuento
que no hay nada más hermoso
que verla ponerse sus tacos.
Es una niña, que se disfraza de mujer
para que los perros no la muerdan.

Reflejos

El rincón
del espejo del dormitorio
esconde una sonrisa de regador
y un cenicero manchado de tinta
que afirma que me querías.
A veces veo esos reflejos,
te imagino.
recuerdo que ahora escuchamos canciones distintas
disfrazados de mentira.

Zanzíbar

repongo
con brillantes sobres rojos
una hambrienta góndola.
un paquete se rompe
y la semilla que cae no vale nada.
la levanto, me llena su olor
y sus cicatrices me cuentan de otro tiempo.
en su interior se esconde Zanzíbar,
las civilizaciones, antiguas y sagradas
arrancadas del suelo como yuyos.
los miles que mataron y murieron por ella,
traficantes suicidas
que buscaban reinos de selva y oro.

¿cuánto está la nuez moscada?}
ocho treinta, señora

Hechizo

Soñé con vos,
la boca maquillada, aleteando,
rojo con rojo.
Me decidí a recordarte,
rojo con rojo,
en alguna parte de mi imaginación
nos tocábamos las bocas
con dedos llenos de polvo carmín
que robábamos de polillas fúnebres.
Alimenté a mi gato, me hice el almuerzo,
sangré y toqué mi sangre
rojo con rojo.
Me fui al trabajo,
me puse mi uniforme,
rojo con rojo,
y conté plata ajena,
mucha plata ajena.
En un billete, unos barcos se destrozan
a la vista de un prócer
rojo con rojo.
Volví a casa, y cené.
Me lamenté de no saber pintar,
tuve que ponerme a escribir
palabras en negro,
para así conjurar el hechizo
de tu recuerdo.

Un Espectro

Que queda tu sombra
ahora que trata de asustarme.
Componéte, niebla.
Tendremos que vivir juntos
aunque no queramos
y la vida nos sepa
a mirar dentro de un pozo ciego.
He pregonado que vivir es pasado,
que el futuro sólo sirve a la ideología.
En el dolor de probar un mundo,
desgarro la carne-niebla
antes de sentir el vidrio
que convierte la poesía en dolor.

Anoche

Noche no quería hablarte.
No quería relamerme con tu misterio multicolor,
preferí en cambio pozos ciegos, afilados,
en compañía de monstruos húmedos, monstruos nocturnos.
Me ahorré verdades monolíticas,
enseñadas por curas y profesores,
censores de diversa laya.
No me reí de la ironía
de la paz que te da el metal
y me escondí en la noche,
entre los escombros de una casa demolida
que imagina asedios pasados, imaginarios.
No sé qué fue de vos,
siempre queda la soberbia duda
de si las cosas existen cuando no les presto atención.

Chancleta (escritura rápida)

Se me rompió una chancleta.
Había sido un regalo,
y lo convertí en reliquia
con la que rezaba a un ángel hace mucho tiempo muerto.
En ella dormía la ilusión.
Mantenía vivo al pasado de humo,
mezcla de ilusión y sueños
que los demonios nos inventan
para que seamos extraños de nosotros mismo.
Ver el caucho negro, gastado,
me avisaba de los años desde su partida,
me recordaba que aún me acompañaba,
torpemente y en silencio, como siempre.
Se me rompió la chancleta, finalmente.
No queda otra que mirar hacia adelante.

Gran Medicina

El Chamán se lleva
los venenosos yuyos a la boca.
Sus verdes gargajos,
poderosos, fosforescentes,
brotan entre rezos, de su boca carcomida,
llenos de canto.
Se gasta las manos eléctricas,
la lengua azul,
la voz, tragando,
buscando la hierba medicinal
que calme por fin sus pasiones.
El recuerda a la cabra
que vive sólo de hierba y viento.
Sin nada más,
con nada menos.
Sabe que la Gran Medicina
ha sembrado la planta
que apague su hambre,
cure la enfermedad
derrote a la muerte.
El Chamán rumia
al lado de su cabra.
Ella, con la calma del que ha encontrado,
él, ávido, como todos los hombres
buscando un milagro.

Muñeca de Porcelana

Mierda, pienso
antes de que suene el portero,
deberían prohibir el vodka en el verano.
En la puerta asoma,
despechada,
la muñeca de porcelana.
Mi gato y yo
le oficiamos de confesores.
Una mujer abandonada hace un mes
es un dolor ácido, cruel, vengativo.
Una chica que recién cae en la cuenta
de que está sola
es una fuerza natural,
un huracán sacudiendo un vaso.
Es tu culpa, me dice,
bancátela.
Vos me dejás.
Es cierto, yo la dejo
-ser así-.
El otro la dejó también,
sola para que yo la malcríe.
Al final, se va al baño,
con sus caprichos a cuestas
y lanza.
Deberían prohibirle tomar vodka a las mujeres.
Deja el desastre y se va,
una fuerza de la naturaleza.
El gato puede dormir hasta tarde,
yo tengo que laburar.
En el camino, vomito contra un árbol.
Pero adentro mío queda algo
que no puedo expulsar.

Primer Post!

Año Nuevo y Blog Nuevo. Sentía que el otro blog había cumplido un ciclo, pero no lo cerré. Ahí han quedado los escritos de estos años, que en algún momento guardaré bien para poder avergonzarme de ellos cuando sea más viejo.
Este blog estará dedicado enteramente a la poesía. No publicaré solo material mío. Intentaré subir escritos de poetas reconocidos, de amigos, criticaré algún libro de poesía de publicación local...en fin, postearé todo lo que se me ocurra que pueda servirles para entender mejor lo que es la poesía y de paso inspirarlos a escribir algo.
Bueno, me voy a abrir una cerveza,  hay que festejar.
El mono de la tinta esta sentado, calmo, a mi derecha, esperando que deje de escribir para beberse prolijamente la tinta que sobra. Mi gato lo mira inmóvil, esperando que su presa cometa un error y la devore.

Probando!!

Probando!!si esto funciona, luego posteo algo