La peatonal
el doctor al lado mío,
siniestro ejemplo de hombre.
La veo mirando un vestido,
me ojea
experta jugadora de truco
y me deja con el brillo del piercing
el pelo chicle
quemándome las mejillas.
Es medio blanda, dice el doctor.
Es hermosa, contesto,
con ese aire de pony
es perfecta.
Sonríe el psiquiatra,
filosofo pastilla en mano:
vos no apreciás a la mujer
amás sólo el símbolo,
la versión amputada,
el punk lobotomizado
amputado de su contenido.
Pensá en lo que hay debajo
de la capas de maquillaje
de los aros reglamentarios.
Que te queda de ella
si le sacás los tartanes y los volados.
Si te la levantás
y por azar acaban mirándose desnudos
solo hay una nena más
la esterilidad de un tubo de ensayo
la carne arañada por la crianza,
basta doctor, digo,
mirando el brillo de sus hebillas nerviosas.
Si usted me dice que debajo de eso no hay nada
entonces tendré que cogérmela vestida.
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