Soy de esos hombres
Que cuando acaban,
Recuerdan a una mujer,
Hace bastante perdida
Y sienten que aún la aman.
Sé que el género, la especia, existe.
Bastante he hablado con amigos,
Medios ebrios, en bares electrónicos,
Donde se hablan estas cosas
Para sentirse más hombre
Y alejar lo que sobra de los miedos
Del niño que fuimos.
Pero les decía:
Soy de ésos hombres.
Cuando acabo, en lugar de la mente en blanco,
Aparece alguna colorada o algunos rulos
Que nunca voy a olvidar
Y me digo “aún la amo”.
Luego miro a la chica con la que estoy,
Me invade la necesidad de estar solo,
Me da asco la compañía
Y tengo que contener el deseo
De patearla fuera de la cama.
Me limito en esos momentos
A sonreír como un idiota,
O a mentir que yo la también la quiero
Cuando me hacen esa inoportuna pregunta.
Así, asqueado, huyo
O me duermo.
Nunca me siento mal por mi compañera de turno
Pese al mal rato que quizás la haga pasar en el momento.
Sé que algún día, ella será esa colorada, esos rulos
Que me robarán un momento de felicidad
Justo cuando más lo necesito
Y esté
En compañía de su reemplazo.
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